"Les voies du ciel." Je ne sais pas ce que j'écris lorsque que j'écris de telles choses. Les voies du ciel, je voudrais bien les entendre, mais pour l'instant c'est impossible. Il faudra qu'à mon tour j'accomplisse ce pas minuscule que tu as fait dans la matinée du 12 août 1995. Il faudra qu'à mon tour j'aille voir de l'autre côté de l'air et de la lumière. En attendant ce jour, je n'ai que cette terre pour réfléchir. En attendant tout se passe ici, maintenant, comme dit la vieille prière : "maintenant et à l'heure de notre mort". J'aime cette formule usée, vieillotte, ces trois mots agglomérés comme trois morceaux de cire fondue au bas d'un chandelier - maintenant et à l'heure de notre mort. Le temps de cette prière n'est fait que de ces instants : l'instant présent et l'instant de mourir. L'avenir n'est rien. Le passé n'est rien. Il n'y a que l'instant présent, jusqu'à ce que celui-ci coïncide avec celui de notre mort. L'amour est encore la meilleure façon d'employer cet instant - une manière de séjourner auprès de ce que la vie a de plus faible et de plus doux."
Christian Bobin, La plus que vive
